Наступает сентябрь – в какой-то бессчётный раз,
и опять мы ему не рады.
Прилетает в ладони отважно «павлиний глаз»,
опьяневший от винограда,
по асфальту струится сухой ручеёк листвы,
слепо тычась прохожим в ноги –
но нельзя разузнать, кто дойдет до весны живым,
а кого заберет дорога.