Совсем ничего не пишется. Пусть будет хоть старенькое:
По тропинкам зыбкой тишины
входит утро песней недопетой.
Снова август. Снова те же сны
на рассвете.
Скоро ливней сизая метла
смоет метки летнего ожога.
Снова август ставит зеркала
на дорогах,
И по ним, качаясь, поплывут
души листьев в райские глубины...
Снова август. Капает в траву
кровь рябины.
11.08.1998 г.